A busca por alimentos me levou a tantas frutas e vegetais grátis: NPR

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Daniel Madeira

Quando criança, fazia viagens anuais à casa dos meus avós, na Califórnia. Ao lado, no meio de ervas daninhas na altura do peito, havia uma viçosa toranja. A propriedade estava vazia; a hera subia pelas paredes, as janelas acumulavam poeira e sujeira. Mas a toranja permaneceu no meio do abandono e, apesar de tudo, continuou simplesmente a dar frutos.

Como o mais novo e o menor, eu era içado por cima da cerca por um tio ou primo para pegar frutas gigantes do tamanho de bolas de softball para o nosso suco matinal. A novidade disso me impressionou. Aqui estavam frutas frescas que ninguém queria. E era grátis. Livre! E talvez apenas um pouco ilícito. Tudo o que você precisava fazer era pular uma cerca (e sabemos que algumas das melhores lembranças envolvem pular cerca).

Isso me colocou em uma longa jornada em direção à coleta urbana.

Daniel Madeira é editor gráfico da equipe de aplicativos de notícias da NPR. Daniel Wood ocultar legenda

Claro, existem forrageadores por aí que me envergonham. Eles falam sério. Eles colhem cogumelos raros e processam laboriosamente a erva-daninha em iguarias há muito esquecidas. Acho que estamos até procurando algas marinhas agora.

Mas para mim trata-se de frutas simples e saborosas. Frutas urbanas e suburbanas que alguém plantou, mas há muito tempo decidiu que era um incômodo. Os pêssegos, para mim, são a verdadeira joia da coroa da coleta urbana. Eles estão por perto, mas raramente recebem água suficiente durante o desenvolvimento. Ameixas? Fácil de encontrar perto de mim. Cerejas ácidas? Delicioso e surpreendentemente comum, se você não se importa com vermes ocasionais. Não vamos nem entrar no frequentemente esquecido serviceberry ou na (insípida, na minha opinião) amora branca e preta.

Este não é um fruto proibido - é um fruto esquecido e, acredite ou não, está em toda parte. Não acredite em mim? Deixe-me dar apenas alguns exemplos.

Uma azeda cerejeira Montmorency em Washington, DC Daniel Wood ocultar legenda

Uma azeda cerejeira Montmorency em Washington, DC

Vim para DC depois de terminar a faculdade e passei a maior parte da última década morando e andando de bicicleta pelo verdejante bairro do Capitólio.

No início de minha estada na cidade, eu estava andando de bicicleta quando notei uma velha macieira dramática pendurada em um muro perto da Suprema Corte. Minha mente ficou louca, imaginando que se tratava de uma árvore que estava nesta propriedade imponente há centenas de anos, provavelmente plantada por algum senador ou congressista.

Colhi duas maçãs e levei-as para casa, mas não estavam maduras. Todos os dias eu passava por essa árvore e, estranho que sou, sonhava com as tortas que faria com essas maçãs quando chegasse setembro.

Quando as maçãs finalmente amadureceram, tentei encontrar o dono da árvore e pedir permissão para colher pelo menos as que estavam penduradas na calçada. Eu provavelmente poderia ter feito isso, mas perguntei mesmo assim. Fui até a porta do Comitê de Campanha Democrata para o Senado e bati. Não havia ninguém, então liguei para eles no dia seguinte.

Eles me disseram para gentilmente me ferrar. Na semana seguinte, a árvore foi drasticamente cortada. Caricatura de travestis. Se algum dia eu entrevistar um candidato ao Senado, certamente perguntarei a ele sua posição em relação às maçãs.

Mas depois disso meus olhos começaram a se abrir.

No ano seguinte, notei uma cerejeira perto de Stanton Park, carregada de pequenos frutos pendurados a 1,5 metro de altura. Eu provei um. Era azedo, doce e refrescante. Rabiscando meu número em uma folha de papel, deixei um bilhete pedindo permissão. A proprietária rapidamente me enviou uma mensagem de aprovação, dizendo algo como "Por favor, faça isso! Temos um excesso este ano. Só não fique em cima do muro para pegá-los". Excesso. Sempre gostei disso... um verdadeiro excesso.

Eu preparei um colhedor de frutas com um cabo de vassoura, um cabide de arame e um par de meia-calça e voltei, arrastando minha noiva (agora esposa) comigo. Colhemos cerca de um alqueire em uma noite úmida de junho, enquanto os abafados passageiros do Capitólio passavam, lançando-nos olhares estranhos.